Desde niño he odiado a Pastor porque todos sus reconocimientos fueron injustos; lo adoraban las niñas y los maestros por sus triunfos en el fútbol, pero era un burro que no tenía ni idea de aspectos clave de la disciplina que practicaba. Mientras yo me sabía la capital de todas las naciones que fueron al Mundial, él era incapaz de diferenciar a Boniek de Lato. Nuestras vidas han seguido ese paralelismo: con el tiempo, se convirtió en un reconocido comerciante que importaba mercancía desde Turquía. Mientras yo había leído decenas de libros sobre el Imperio otomano, él se compró un yate al que bautizó El Sultán. Cuanto más exitoso era visto, más ignorante resultaba.
Como si fuera una venganza, muere frente a mis ojos sin saber quién fue Heidegger ni conocer los tres conceptos de la muerte. Me lanza una mirada incrédula y, sin haber escuchado hablar de Duchenne, deja escapar una sonrisa lastimosa. A pesar de ser ajena a las ideas de Korotkoff, su sangre fluye abundante entre mis manos.
Como injusticia final, llegará al infierno antes que yo, a pesar de que jamás leyó La divina comedia,