Feed de narrativa, fundado por Javier Miranda-Luque (1959 - 2023) y editado actualmente a seis manos (desde Buenos Aires, Barcelona y Caracas), por los caraqueños diasporizados Luis Garmendia y Quim Ramos, y el caraqueño sin diasporizar (¿por ahora?) Mirco Ferri, cuya idea es la de postear textos propios y de autores invitados. ¡Bienvenido cada par de ojos lectores que se asomen a estos predios!
Por: Arnoldo Rosas
Tu sombra me encandila desde lo alto. Sombra a contraluz en las tinieblas. Difuminada figura en la que se percibe algo entre las manos o imagino que tiene algo entre las manos, en actitud de quien va a pagar una deuda y aspira a un nuevo crédito. No veo tu rostro. Lo imagino. Creo recordarlo […]
Por: Valentina Saa
A veces, o la mayoría de las ocasiones, nada es como uno se lo imagina. Lo que alguien tiene en mente rara vez se concreta tal cual. Y peor si incluye a otra persona. Esa otra persona puede tener en su cabeza planes distintos, visiones disímiles de la vida, la muerte, el amor, la sexualidad. […]
Por: Quim Ramos
Hui despavorido, me alejé como un relámpago, un pie después del otro a toda velocidad. Lo primero que noté fue que no me cansaba, ¡y no sudaba! Entonces, mientras corría, recordé lo que me dijo aquel tipo: Usted está muerto y está en el mundo de los muertos, no le de más vueltas y […]
Por: Mirco Ferri
3 de abril. Un ojo me vigila. Un ojo, istriado de vasos capilares agrupados como una tupida telaraña, me vigila. Un ojo, de iris marrón verdoso, pupila dilatada y córnea amarillenta, me vigila. Siento su mirada enfocada en mi espalda. No necesito voltear para saber que Polifemo –no es su nombre real, pero es el […]
Por: Quim Ramos
Llegué a casa en la madrugada, borracho y feliz no sé yo muy bien por qué, seguramente por pura alucinación alcohólica. Saqué las llaves del bolsillo, elegí no sin cierta dificultad la llave de la puerta principal y la metí en la cerradura. Bueno, no la metí, intenté meterla, pero la muy cabezota, […]
Por: Francisco Camps
Tenía un problema con las manos. No me salían tan bien como quería. Con las de mamá pasaba lo mismo: aquí está cocinando asado, aunque parece un pollo o un pavo lo que mete en el horno. Tampoco su nariz está tan lograda; se ve achatada, como hueca, con dos grandes fosas como túneles. No […]
Por: Juan Rivas Pulido
El trofeo de guerra ha sido desde siempre una de las perversiones del hecho bélico. Durante los siglos documentados de la historia, y tal vez todavía en nuestros tiempos, las mujeres del enemigo derrotado han representado el principal trofeo, probablemente por la carga de humillación que conlleva; así que en la guerra, saqueo y […]
Por: Margarita Querales
Madre hay una El odio de Carolina va a cumplir dieciocho años, pero parece de once; es un odio regordete, con rulos rubios y una sonrisa pequeña y estúpida que se abre paso gelatinosamente entre las dos mejillas enormes. Nunca ha hecho nada importante en su vida; al principio se paseaba por los rincones de […]
Por: Luis Garmendia
A Javier Miranda-Luque. La telaraña vela la axila del enorme cristo de madera colgado en la pared de la sala de emergencias y sigue su recorrido a lo largo del brazo hasta llegar a la mano, donde una mosca agoniza. Lucián la observa desde su cama; piensa que el cristo podría albergarla en su mano […]
Por: Arnoldo Rosas
Podría sentarme en un café de Buenos Aires. Uno de esos grandes y luminosos que están próximos al obelisco y que quedaron como suspendidos en los años cuarenta, con madera encerada por todas partes y sillas tapizadas con telas a rayas, con grandes espejos tras la barra, con mozos que visten chaquetillas blancas, pantalones negros […]
