14
SEPT
Corazón
Por: Freddy Vasquez
El viejo llevaba años empeñado en fruncir el ceño como si ese gesto fuera su última herencia.
Transtextos
Feed de narrativa, fundado por Javier Miranda-Luque (1959 - 2023) y editado actualmente a seis manos (desde Buenos Aires, Barcelona y Caracas), por los caraqueños diasporizados Luis Garmendia y Quim Ramos, y el caraqueño sin diasporizar (¿por ahora?) Mirco Ferri, cuya idea es la de postear textos propios y de autores invitados. ¡Bienvenido cada par de ojos lectores que se asomen a estos predios!
05
SEPT
Dagón
Por: Luis Garmendia
Nadie nota mi olor. Son vomitados por el ascensor y se mueven como ratoncitos por los pasillos hasta llegar a sus escritorios.
30
AGO
El último ticket del metro de Caracas
Por: Milton Quero Arévalo
Y piensa por primera vez en mediar entre ambos, se asombra de este pensamiento y lo anega trayéndole el café a la cama.
22
AGO
Adán no tiene maruto
Por: Mario Acuña
Solo cinco familias de pescadores dieron vida a El Agüero; por ello, el caserío resultaba como un clan que había hallado refugio junto a la desembocadura de uno de esos ríos que nacen en el valle y se disparan a hacia el norte para medir las profundidades del golfo.
15
AGO
Amor enlatado
Por: Luciano Vega
Desamparado y gruñendo dormido, estiró los brazos y busco un cuerpo al cual prenderse.
09
AGO
Axel el razonable
Por: Apolonio Luis Domínguez
Érase una vez un joven llamado Axel, el cual, desde pequeño, leía. Desde pequeño, estudiaba. Desde pequeño, sabía.
01
AGO
Desde el balcón
Por: Arnoldo Rosas
Hoy es mi cumpleaños. Mamá me va a lavar y a poner buenmozo porque, en la tarde, tenemos una piñata y van a venir los vecinos y la vamos a tumbar y a comer torta y caramelos.
27
JUL
Los peligros de dejar la Coca-Cola
Por: Quim Ramos
En alguna parte, pero en dónde, no lo recuerdo, escribí la historia de mi adicción.
20
JUL
Aroma de vuelta a casa
Por: Rosalba Contreras
La tarde escuece como la piel de Fermín, curtida por el sol implacable mientras el machete abre camino entre la maleza del cafetal.
11
JUL
Máquinas de tiempo
Por: Alan Chaya
Mientras podaba las ligustrinas bajo el sol agobiante de diciembre, rompí por descuido uno de los doscientos duendes que custodian el jardín de doña Elisa. Ella, colérica, me echó sin pagarme un centavo.
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